Revenir au bord du vide
Encore, encore chercher, ne pas s'asseoir dans le jardin clos, ne pas s'arrêter à contempler les ombres mouvantes, rester debout, vivante, et avancer.
Cela me coûte: là, je suis bien. Les traits que je pose ne me font plus peur. J'ai appris à jouer du déséquilibre, à aimer les secousses de la corde raide sur laquelle je marche, à m'amuser de perdre pied – je sais me rattraper.
Cette absence de peur est un signe: je ne suis plus tout à fait là.
Tiraillée entre la paresse insidieuse et le désir d'intégrité, je temporise, je ferme les yeux, je tente de me donner le change, un sourire tordu sur les lèvres…
Mais non. Je le vois bien: je me suis arrêtée. Je ne me suis pas écoutée. Et je regarde la boue au fond de moi. Les gestes que je fais sont faux.
Ralentir. Prendre le temps de ressentir avant tout. Avant de faire.
Ecouter. Choisir. Lever la main. La poser. La laisser retranscrire, telle le stylet d'un sismographe, ce qui se passe en moi. Retrouver le bord du vide, au-delà duquel rien n'est connu. Sauter. C'est tout.
Et demain, m'asseoir plus longtemps. Ecouter plus longtemps. Sauter vraiment. Si je peux.
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